Planes de futuro
Ser soso es un crimen. Quizá prefiero torear lo que me venga.
Quizá sólo haya que quitarse de la boca de una puta vez ese sentimiento rancio de fracaso que invade todo a nuestro alrededor.
Dejar de chapotear en la mierda de otros con la excusa de que aquello antes eran aguas claras y tirar de una vez de la cadena.
Me aburre soberanamente el regodeo en lo frustrado, los intentos "de" me dan asco, por no hablar de los ataráxicos y me matan los tonos pastel sino son estampados en tu boca.
Si hay que ponerse a ello, bañémonos en la mierda, pero por lo menos que sea la nuestra.
Valió de hererdar fracasos.
Valió de desencuentros, de absurdos, emergencias de lo frustrado, de incomodidades varias.
Estoy cansada del regodeo de la descontextualización desorientada.
Es que a mí ya no me importa una mierda dónde estoy porque tus mapas no me valen.
Ya no hay planes de futuro.
Ni planos que nos valgan.
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